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Una voce

Tutto ciò, amico mio, Vivere, che annoda Ieri, nostra illusione, A domani, nostre ombre. Tutto ciò, e che fu Così nostro, ma Non è che questo cavo delle mani In cui acqua non resta. Tutto ciò? E la più Nostra felicità: Il volo greve dell’upupa Nel cavo delle pietre. Yves […]